帕布莉卡 新年伊始，最想念的两个地点，是自己的书房，是母亲的身旁。
不知为何此刻疯狂的想要回到那里：或是远离喧嚣，撇开新年不得已的寒暄，回到那个原点，继续在历史里穿梭，在故事里寻；或是依偎在生命最原始的温室里，听与爱有关的家庭的每一次变幻，在另一个生命的阶段里，再多听几遍温暖的唠叨。年的模样就这样从我的记忆中缓缓浮现到眼前了。
小时候，年是村北土坯房里亮起的彻夜的灯火，是菜园里搭起的简易篮球架，是坐在父亲自制的冰车上看过的每一次夕阳。是母亲陪我写日记熬过的每一个深夜，是父亲手舞足蹈讲过的每一个关于外面世界的故事，也是母亲陪我挑选过的每一本书籍。
在那些只有土坯房，一周也吃不上一顿肉的日子里，我们储存下来的记忆，没有苦涩，只有恬淡。一个会讲故事陪我们游戏的父亲，一个善于聆听可以说知心话的母亲，那是我和老弟永远的幸运。父亲总会把形状各异的塑料蛋糕盒，制作成小灯笼，供我们把玩，我们围在他身边，等蜡烛在灯笼里亮起，等这一整年的美好存放在记忆里。
长大后，每逢新年，我们都会踩着爸妈的脚印，穿过村子纵横的小巷，给长辈们一一问好磕头。鼓鼓的衣兜里，装满了五颜六色的糖果。然后和老爸爬爬山，放放风，年的味道甜甜的。
随着年龄的增长，能陪长辈们说说话的时间越来越少。大年初一，和嫂子们沿着这些巷子，从北到南，走进被对联映衬的红红火火的小院，给长辈们拜年问好，喝喝茶，唠唠嗑，说说一年的辛苦和收成。那时的年，盼望的是团聚，因为分别总是最长久的话题。
那年，老爸外出打工没能回家过年，我和老弟帮着老妈像往年一样的准备着年夜饭。那个时刻，沉默，似乎是不惊动思念的最好办法。深夜，打电话询问老爸年夜饭还算好吧，他说吃的饺子。然后还是许久的沉默。多年后，我才在同去打工的人那里得知，那晚他们吃的水煮白菜。然后心里是一阵酸疼，那个年，那样的谎言，那样的沉默，那样的爱。
后来呀，和婆婆走进夫姓长辈的小院，一一恭手拜年，似乎整个村子都因为我们的婚姻成了家人。正午，炊烟向东方飘散，伴着鞭炮的脆响，和家人吃个团圆饭。从窗边望去，看到的是村庄里的小路，和一望无际的田野，我似乎看到儿时的自己走过你的家门，从兜里拿出一块糖放进嘴里，年甜甜的。
而今啊，新生命的消息给两个家庭的年增添了更多的欢喜。年来了，贴对联，放鞭炮，吃饺子。夜晚，灯光下，小院被鞭炮留下的彩头，和各式的对联映的红通通的。
深夜，抬头仰望星空，看到北斗七星仍然在那个方向熠熠的闪烁着，忽的心生感动。
儿时的星辰依然明亮，我还是我，亦不是我了。
我们在时间的变幻中，丢失着，追寻着，爱，和幸福。
